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Oscar Wilde

 

Jeune fille et lys, elle n’était point faite pour la
douleur de ce monde, avec sa chevelure brune et
douce que ses larmes collaient en tresses, avec ses
yeux pleins de désirs, à demi voilés par les larmes
encore endormies, comme des eaux très bleues qu’on
voit à travers les brouillards de la pluie ;
des joues pâles, où nul amour n’avait laissé sa
tache, sa lèvre inférieure rouge, et ramenée en dedans
pour fuir l’amour, et une gorge blanche, plus
blanche que la colombe argentée, et dont le marbre
pâle était rayé d’une veine pourpre. Et pourtant,
quoique mes lèvres ne doivent point cesser de la
louer,
je ne serais point assez hardi pour lui baiser
même les pieds, car je me sens sous l’ombre que
font les ailes du respect,
ainsi que Dante, quand il était debout avec Béatrice,
sous la poitrine enflammée du Lion, et qu’il
voyait le septième ciel de cristal et l’escalier d’or.